Kai mano velionio vyro geriausias draugas paprašė manęs už jo tekėti, maniau, kad jau įveikiau didžiausią sielvartą – ir sutikau. Tačiau mūsų vestuvių naktį, kai drebėdama stovėjau priešais seną seifą, mano naujasis vyras pasakė žodžius, kurie privertė mane suabejoti viskuo, ką maniau žinanti apie meilę, ištikimybę ir antrus šansus.
Dabar man 41-eri, ir kartais vis dar negaliu patikėti, kad tai mano gyvenimas.
Du dešimtmečius buvau Petro žmona. Ne kažkokioje didingoje pasakoje, o tuo tikru, netvarkingu, gražiu būdu, kuris iš tiesų svarbus. Turėjome keturių miegamųjų kolonijinio stiliaus namą su girgždančiomis grindimis ir galine veranda, kurią visada reikėjo taisyti. Ir du vaikus, kurie kiekvieną kampą užpildė triukšmu, chaosu ir džiaugsmu.
Mano sūnui dabar 19 metų, jis studijuoja inžineriją kažkur toli vakaruose. Mano dukrai ką tik sukako 21-eri ir ji pasirinko koledžą kuo toliau į rytus – tikriausiai tik tam, kad įrodytų, jog gali.
Namas be jos atrodo negerai… be mano Petro. Keistai tylu ir tuščia… tarsi sulaikytų kvėpavimą.
Peteris sakydavo, kad mūsų gyvenimas įprastas, ir jis tai reiškė kaip didžiausią komplimentą. Šeštadienio ryto futbolo rungtynės. Pridegusios vakarienės, iš kurių juokėmės užsisakydami picą. Ginčai dėl to, kas išneš šiukšles.
Jis bandė pats viską sutvarkyti, nors abu žinojome, kad tik pablogins situaciją, o aš apsimečiau susierzinusi, stebėdama, kaip jis keikia virtuvės kriauklę.
Jis nebuvo tobulas. Dievas mato, kartais jis mane varydavo iš proto. Bet jis buvo patikimas, malonus ir suteikė man saugumo jausmą, kurio net nežinojau, kad man reikia – kol jo nebebuvo.
Prieš šešerius metus, kai Peteris ėjo namo iš darbo, girtas vairuotojas pervažiavo degant raudonam šviesoforo signalui. Prie mano durų pasirodė policininkas, ir aš prisimenu, kaip susmukau verandoje ir verkiau.
Nedaug prisimenu, kas nutiko po to sekusiomis savaitėmis. Tik fragmentus.
Prisimenu, kaip mano dukra verkė vonios kambaryje. Mano sūnus nutilo ir visiškai užsisklendė. Aš pats, stovėdamas virtuvės viduryje antrą valandą nakties, spoksodamas į Petro kavos puodelį, vis dar sėdėdamas prie kriauklės.
Ir per visa tai Danielis buvo šalia.
Danas nebuvo tik Petro draugas. Visais svarbiais klausimais jie buvo broliai. Jie užaugo už trijų namų, kartu išgyveno koledžą – valgydami rameną ir priimdami blogus sprendimus – ir 22 metų amžiaus pervažiavo šalį, per daug skurdūs, kad galėtų apsistoti viešbučiuose.
Danas turėjo savo problemų. Jis vedė jaunas, išsiskyrė po trejų metų ir stengėsi iš visų jėgų auginti mažą dukrą, kuri nusipelnė geresnio nei netvarka, kurią sukėlė jos tėvai.
Jis niekada nekalbėjo blogai apie savo buvusiąją. Jis niekada nevaidino aukos. Aš visada gerbiau tai jame.
Kai Peteris mirė, Danas tiesiog buvo šalia. Jis neklausė, ko man reikia, ir nelaukė leidimo. Jis sutvarkė šiukšlių lataką, kurį Peteris visada atidėliodavo. Jis atnešdavo maisto produktų, kai pamiršdavau pavalgyti. Jis sėdėjo su mano sūnumi garaže ir leido jam išlieti pyktį plaktuku ir medžio atraižomis.
Danas niekada nekėlė triukšmo.
„Tau nereikia to daryti“, – pasakiau vieną vakarą, praėjus gal keturiems mėnesiams po laidotuvių. Jis keitė lemputę koridoriuje – tai, ką būčiau galėjusi padaryti pati, bet nepadariau.
„Žinau“, – tarė jis, nežiūrėdamas į mane. „Bet Pitas būtų tai padaręs dėl manęs.“
Ir tai buvo viskas. Jokių paslėptų motyvų. Jokių slaptų planų. Tiesiog vyras, tesintis pažadą savo geriausiam draugui.
Jausmai mane užvaldė taip lėtai, kad iš pradžių jų net neatpažinau.
Praėjo treji metai po Petro mirties. Mano vaikai pamažu vėl rado savo vietą. Vėl išmokau būti žmogumi, o ne tik našle. Danas rečiau būdavo šalia, suteikdamas man erdvės, kurios nežinojau, kad man reikia.
Bet vieną vakarą, 23 val., mano virtuvės kriauklė pradėjo leisti vandenį ir negalvodama jam paskambinau.
Jis atvyko su sportinėmis kelnėmis ir senais koledžo marškinėliais, nešinas įrankių dėže.
„Žinai, galėjai tiesiog užsukti vandenį ir ryte iškviesti santechniką“, – pasakė jis, jau atsiklaupęs pažiūrėti po kriaukle.
„Galėjau“, – prisipažinau, atsiremdama į stalviršį. „Bet tu pigesnis!“
Jis nusijuokė. Ir kažkas manyje sujudėjo.
Tai nebuvo dramatiška. Jokių fejerverkų, jokios filmo scenos. Tik mudvi, mano virtuvėje naktį, ir aš supratau, kad nebėra viena.
Per ateinančius metus mes įklimpome į kažką, ką galiu apibūdinti tik kaip…
Galiu tai maloniai apibūdinti. Kava sekmadienio rytais. Filmai penktadienio vakarais. Ilgi pokalbiai apie nieką ir viską. Mano vaikai tai pastebėjo anksčiau, nei aš sau tai prisipažinau.
„Mama“, – per Kalėdų atostogas pasakė mano dukra, – „žinai, kad Danas tave įsimylėjęs, tiesa?“
„Ką? Ne, mes tik draugai.“
Ji pažvelgė į mane tokiu žvilgsniu. Žvilgsniu, kuris rodė, kad ji yra suaugusi, o aš – nieko nesuprantanti paauglė.
„Mama, baikit!“
Nežinojau, ką daryti su šia informacija. Net nežinojau, ar noriu. Peteris buvo miręs prieš ketverius metus, ir dalis manęs jautėsi kaip apgavikė vien pagalvojus apie ką nors kitą.
Bet Danas niekada manęs nespaudė. Jis niekada neprašė daugiau, nei galėjau duoti. Ir galbūt būtent todėl tai atrodė teisinga. Ne kaip išdavystė, o kaip tiesiog gyvenimas teka toliau.
Kai jis pagaliau man papasakojo, kaip jaučiasi, sėdėjome mano verandoje ir stebėjome saulėlydį. Jis atnešė kinų maisto, o aš – vyno.
„Turiu tau kai ką pasakyti“, – tarė jis, nežiūrėdamas į mane. „Ir gali paprašyti manęs išeiti ir niekada negrįžti, jei nori. Bet negaliu apsimesti, kad daugiau to nejaučiu.“
Mano širdis ėmė daužytis. „Danai…“
„Myliu tave, Izabele“, – jis pasakė švelniai, tarsi prisipažindamas nusikaltimą. „Myliu tave jau seniai. Ir žinau, kad tai neteisinga. Žinau, kad Pitas buvo mano geriausias draugas. Bet nieko negaliu padaryti.“
Turėjau būti šokiruota. Man reikėjo laiko. Bet tiesa buvo tokia: žinojau. Galbūt mėnesius. Galbūt ilgiau.
„Tai nėra neteisinga“, – išgirdau save sakant. „Aš irgi tai jaučiu.“
Pagaliau jis pažvelgė į mane, ir aš pamačiau ašaras jo akyse.
„Ar tu tikra? Nes negaliu būti dar viena netektis tau. Negaliu būti kažkas, dėl ko gailėtumeisi.“
„Esu tikra“, – pasakiau. Ir tai rimtai.
Mes visiems iš karto nepasakėme. Norėjome būti tikri – kad tai ne tik sielvartas, ne patogumas, ne koks nors iškreiptas būdas išlaikyti Peterį.
Tačiau po šešių mėnesių, kai tapo aišku, kad tai tikra, įsileidome žmones.
Mano vaikai reagavo savaip. Mano sūnus buvo tylesnis, bet paspaudė Danui ranką ir pasakė: „Tėtis būtų norėjęs, kad mama būtų laiminga.“
Mano dukra verkė ir apkabino mus abu.
Bet aš bijojau Petro motinos. Ji neteko savo vienintelio vaiko. Kaip galėčiau jai pasakyti, kad einu toliau su jo geriausiu draugu?
Pakviečiau ją kavos, o mano rankos visą laiką drebėjo.
„Turiu tau kai ką pasakyti“, – pradėjau, bet ji mane pertraukė.
„Tu su Danieliu.“
Sustingau. „Kaip…?“
„Aš turiu akis, mieloji. Ir aš nesu akla.“ Ji per stalą paėmė mano rankas. „Petras jus abu labai mylėjo. Jei jis būtų galėjęs pasirinkti ką nors, kas jumis rūpintųsi, kas jus padarytų laimingus, tai būtų buvęs Danas.“
Pradėjau verkti. Negalėjau susilaikyti.
„Tu jo neišduosi“, – tvirtai pasakė ji. „Tu gyva. Būtent to jis ir būtų norėjęs.“
Sužinokite daugiau
Ieškoti bestselerių
Internetinės filmų transliacijos paslaugos
Dovanų krepšeliai
Vestuvinė suknelė
Nuotakos suknelės
Odontologijos klinika, tiesiog šypsokis
Pramogos
Vestuvinė suknelė
Taigi, susižadėjome. Nieko didelio. Tik Danas ant vieno kelio – toje pačioje virtuvėje, kur prieš daugelį metų taisė mano kriauklę.
„Negaliu pažadėti nieko tobulo“, – pasakė jis. „Bet galiu pažadėti, kad mylėsiu tave iki savo gyvenimo pabaigos.“
„Man nieko daugiau nereikia“, – pasakiau.
Vestuvės buvo nedidelės. Tik šeima ir artimi draugai mano kieme. Pakabinome pasakų lemputes tarp klevų ir pastatėme pasiskolintas kėdes ant vejos. Vilkėjau paprastą kreminės spalvos suknelę, nieko pernelyg formalaus. Danas atrodė nervingas, laimingas ir tobulas su savo tamsiai mėlynu kostiumu.
Mes parašėme savo įžadus. Jo žodžiai privertė mane ašaroti.
„Pažadu pagerbti vyrą, kuris mus suvedė, net jei jo jau nebėra. Pažadu mylėti tave visais įmanomais būdais. Ir pažadu kiekvieną dieną stengtis būti tokiu vyru, kokio nusipelnei.“
Šventė buvo būtent tokia, kokios norėjome. Paprasta. Šilta. Tikra. Mano dukra pasakė kalbą, kuri privertė visus juoktis ir verkti. Dano dukra, kuriai dabar 13 metų, atsistojo ir pasakė: „Labai džiaugiuosi, kad mano tėtis rado žmogų, kuris priverčia jį vėl šypsotis.“ Tai buvo beveik mano pabaiga.
Kai paskutiniai svečiai išvyko ir mes nuvažiavome į Dano namus (dabar mūsų namus), jaučiausi lengviau nei per daugelį metų. Galbūt aš tikrai galėčiau tai padaryti. Galbūt aš tikrai galėčiau vėl būti laiminga.
Nusispyriau batus ir nuėjau nusiprausti veido, vis dar matydama besišypsančių veidų blyksnius priešais save, vis dar jausdama apkabinimų šilumą. Grįžusi į miegamąjį, tikėjausi…
Danas buvo atsipalaidavęs – galbūt net be kostiumo.
Vietoj to jis stovėjo priešais seifą spintoje. Jo nugara buvo sustingusi, o rankos drebėjo.
„Danai?“ tyliai sukikenau, bandydama nustumti į kambarį staiga įslinkusią įtampą. „Kas negerai? Ar tu nerviniesi?“
Jis neatsisuko. Jis neatsakė. Jis tiesiog stovėjo sustingęs.
„Danai, rimtai. Tu mane gąsdini.“
Kai jis pagaliau atsisuko, jo veido išraiška atėmė man kvapą. Tai buvo kaltė. Žiauri, slegianti. Ir dar kažkas… baimė.
„Turiu tau kai ką parodyti“, – sušnibždėjo jis. „Kažką seife… ką tau reikia perskaityti. Prieš mums… prieš prasidedant mūsų pirmajai nakčiai kaip susituokusiai porai.“
Mano skrandis susitraukė. „Apie ką tu kalbi?“
Jo rankos drebėjo, kai jis įvedė kodą. Seifas garsiai spragtelėjo ir atsidarė tyloje kambaryje.
„Atsiprašau“, – tarė jis užlūžtančiu balsu. „Reikėjo tau pasakyti anksčiau.“
Jis ištraukė paprastą baltą voką, nutrintą kraštais, tarsi būtų per dažnai liestas. Viduje buvo senas mobilusis telefonas.
Ekranas buvo įskilęs. Baterija tikriausiai laikėsi tik maldos dėka.
„Kas tai?“ – paklausiau žemesniu balsu nei norėjau.
„Mano senas mobilusis telefonas.“ Jis paspaudė įjungimo mygtuką ir palaukė, kol jis užsidegs. „Mano dukra jį rado prieš kelias savaites. Nebuvau jo matęs metų metus. Įkroviau jį ir… radau kažką.“
Jis nutilo, atidarė „Žinutes“ ir pasuko ekraną į mane.
Tai buvo pokalbis tarp jo ir Petro. Prieš septynerius metus. Prieš Peterio mirtį.
Stebėjau, kaip Danas slinko aukštyn ir parodė man pokalbį. Iš pradžių tipiški vyriški dalykai. Anekdotai apie sportą. Planai išgerti alaus. Tada tonas pasikeitė. Pamačiau, kad Danas kažką išsiliejo.
Danas: Nežinau, bičiuli. Kartais matau, ką tu turi, ir svarstau, ar man kada nors taip pasiseks. Jūs su Izabele… jūs tiesiog dirbate, žinai?
Peteris: Tu irgi taip manai. Tiesiog reikia laiko.
Danas: Taip, galbūt. Bet rimtai: Tu su ja laimėjai viską. Ji neįtikėtina. Tau taip pasisekė, žinai?
O Petro atsakymas atėmė man žadą:
Peteris: Liaukis. Rimtai. Nekalbėk taip.
Pauzė. Tada:
Peteris: Pažadėk man, kad niekada su ja nieko nepradėsi. Niekada. Ji mano žmona. Neperžengk tos ribos.
Spoksojau į žodžius, kol jie susiliejo. Mano rankos nutirpo. Dabar supratau, kas nutiko. Danas buvo skyrybų įkarštyje, tikriausiai pasimetęs ir palaužtas, ir padarė klaidą, pernelyg atvirai žavėdamasis Peteriu. O Peteris – globėjiškas, savininkiškas tokiu būdu, koks būdingas mylintiems vyrams – nubrėžė aiškią ribą.
„Visiškai buvau pamiršęs, kad šis pokalbis apskritai egzistavo“, – tyliai tarė Danas. Jo balsas drebėjo. „Tuo metu išgyvenau tokį niūrų laikotarpį. Mano santuoka byrėjo. Mačiau jus dvi kepančias kepsnius, kaip gerai buvote kartu, ir pasakiau kažką kvailo. Tuo metu nieko neplanavau. Prisiekiu, Izabele. Tu buvai jo žmona. Mano geriausio draugo žmona. Net neleidau sau taip apie tave galvoti.“
Jis atsisėdo ant lovos krašto ir užsidengė veidą rankomis.
„Kai po jo mirties suartėjome, tai nebuvo ilgalaikis planas. Jokių manipuliacijų. Tai tiesiog… įvyko. O Pito jau seniai nebuvo. Bet kai vėl radau tą žinutę…“ Danas pakėlė akis, ir aš niekada nebuvau mačiusi jo tokio palūžusio. „Mes jau buvome išsiuntę kvietimus. Viskas buvo suplanuota. Ir aš panikavau. Nes… kas, jei sulaužysiu savo pažadą? Kas, jei pasinaudosiu tavimi, kai buvai pažeidžiama? Dieve, kas, jei aš esu blogiausias žmogus?“
Sustingau.
„Man reikia, kad pasakytum man tiesą“, – tarė jis. „Ar manai, kad aš tavimi manipuliavau? Ar manai, kad panaudojau tavo sielvartą, kad gaučiau tai, ko norėjau?“
„Danai…“
„Jei taip manai, galime tai užbaigti dabar pat. Einu miegoti ant sofos. Susitarsime dėl atšaukimo. Ko tik tau reikia.“
] … Pažvelgiau į vyrą, kuris ką tik mane vedė ir kuris mūsų vestuvių naktį pasiūlė išeiti vien todėl, kad labai bijojo mane įskaudinti.
„Ar mane myli?“ – paklausiau.
„Taip. Dieve, taip.“
Priėjau prie jo, paėmiau jo veidą rankomis ir priverčiau jį į mane pažiūrėti.
„Petras neplanavo mirti“, – tyliai pasakiau. „Jis nežinojo, kas nutiks. Ir jei jis galėtų mus pamatyti dabar, manau, jam būtų lengviau. Iš visų pasaulio vyrų aš sutikau vieną gerą. Tą, kuris niekada manęs nespaudė. Tą, kuris niekada nepanaudojo mano skausmo prieš mane. Tą, kuris susinaikino dėl prieš septynerius metus rašytos žinutės.“
„Kūnas.“
Dano akys prisipildė ašarų.
„Tu nesulaužei pažado“, – tęsiau. „Gyvenimas įvyko. Mudu abu išgyvenome kažką baisaus – ir radome vienas kitą kitoje pusėje. Tai ne išdavystė. Tai tiesiog žmogiška.“
„Aš taip bijojau tau pasakyti“, – sušnibždėjo jis.
„Žinau. Ir būtent todėl žinau, kad tu esi tas vienis.“
Tada mes pasibučiavome. Ne tas susijaudinęs, aistringas bučinys, kurio tikiesi vestuvių naktį. Tai buvo kažkas gilesnio. Kažkas, kas atrodė taip, lyg sąmoningai vėl pasirinktume vienas kitą – su visais savo randais, baimėmis ir sudėtinga istorija.
Tą naktį mes davėme naujus pažadus. Tik mudvi, tyloje. Pažadai, kurie neturėjo nieko bendra su praeitimi ir buvo susiję su ateitimi, kurią norėjome kurti kartu.
Tai buvo prieš du mėnesius.
Kiekvieną rytą, kai pabundu šalia Dano, žinau, kad priėmiau teisingą sprendimą. Ne todėl, kad tai buvo lengva. Ne todėl, kad tai buvo paprasta ar be iššūkių. Bet todėl, kad meilė nėra tobulumas. Meilė reiškia būti šalia – ypač kai sunku. Būti sąžiningam – net kai skauda.
Peteris visada bus mano istorijos dalis. Jis man padovanojo 20 laimės metų, du neįtikėtinus vaikus ir meilės pamatą, kurį nešiosiuosi su savimi amžinai. Bet jis nėra mano istorijos pabaiga.
Danas yra mano antrasis skyrius. Ir galbūt to niekas tau nesako apie sielvartą, gijimą ir judėjimą toliau: neprarastų žmonių nepakeisi. Jų neturi pamiršti. Bet tu taip pat nenustoji gyventi.
Man 41 metai. Esu vedęs du kartus. Palaidojau mylimą žmogų ir vėl radau meilę, kai maniau, kad tai neįmanoma. Ir jei ko nors išmokau, tai štai ko: širdis yra atsparesnė, nei mes jai manome. Ji gali sulūžti ir vis tiek plakti toliau. Ji gali mylėti daugiau nei vieną kartą, nesumenkindama to, kas buvo anksčiau.
Taigi, visiems, kurie bijo, kad per ilgai laukė, mylėjo netinkamą žmogų ar padarė per daug klaidų, kad nusipelnytų laimės: tai netiesa. Gyvenimas yra chaotiškas, sudėtingas ir retai kada susiklosto taip, kaip planuojame.
Tačiau kartais – jei mums labai, labai pasiseka – viskas susiklosto būtent taip, kaip ir turėtų.
