Kai netekau tėvo, tikėjausi sielvarto. Skausmo. Tuštumos.
Bet ne išdavystės.
Po dviejų dienų buvau benamė. Ir vienas telefono skambutis viską pakeitė.
Kai mirė mama, man buvo dešimt. Mano tėvas bandė viską. Tikrai.
Jis kiekvieną sekmadienį kepdavo prancūziškus skrebučius, įdėdavo raštelius į mano pietų dėžutę ir verkdavo, kai manydavo, kad nežiūriu.
Jis buvo sugniuždytas. Bet jis vis tiek buvo mano tėvas.
Cheryl atėjo į mūsų gyvenimus, kai man buvo keturiolika. Ji kvepėjo stipriais kvepalais, nuo kurių man skaudėjo galvą, ir turėjo šypseną, kuri niekada nepasiekdavo jos akių, kai būdavau šalia. Mano tėvas sakė, kad ji buvo šiltaširdė ir spindinti. Ji anksčiau nepriekaištingai atliko šį vaidmenį.
Bet aš žinojau, kad jos gerumas turėjo sąlygų.
Ir aš nesutikau nė vienos iš jų.
Aš vis tiek bandžiau. Dėl savo tėvo. Ji nusipelnė laimės.
Po penkerių metų ją ištiko staigus širdies smūgis. Nebuvo jokio perspėjimo. Jokių atsisveikinimų.
Man buvo vos devyniolika. Ką tik buvau baigusi vidurinę mokyklą, galvojau, ką daryti su savo gyvenimu… ir per naktį tapau našlaite. Net nebuvau atšventusi savo gimtadienio. Būtų buvusi savaitė po tėvo mirties.
Laidotuvės dar net nebuvo pasibaigusios, o Cheryl jau elgėsi su manimi kaip su viešnia mano vaikystės namuose. Ji išmetė senus tėvo žurnalus, nuėmė šeimos nuotraukas ir pakabino savąsias ant sienos.
Kartą pastebėjau ją nubraukiant tėvo vardą nuo pašto dėžutės. Pamačiusi mane, ji nė nesudrebėjo. Ji tiesiog nuskalavo teptuką kibire.
„Eleonora“, – griežtai tarė jis. – „Tu iš tikrųjų nebesi šeima. Tau laikas eiti.“
Nesiginčijau. Kodėl?
Susikroviau sportinį krepšį. Keletą drabužių, batų, tualetinių reikmenų. Pasiėmiau gitarą. Praėjau pro lentyną, kur kabojo tėčio šalikas. Jo nelietiau.
Tą naktį miegojau ant geriausios draugės sofos.
„Būk tiek, kiek tau reikės, Ellie“, – tarė Keitė. „Dabar čia tavo namai.“
Ji patiesė šalia manęs antklodę ir stiklinę vandens. Mes apie tai nekalbėjome. To nereikėjo.
Spoksojau į lubas, skausmas buvo stiprus, bukas ir nuolatinis. Jis manęs nespaudė – jis tiesiog tūnojo manyje.
Prieš eidama miegoti, paskambinau tėčio seseriai Janine.
Ji pakėlė ragelį po pirmo skambučio. Ji išklausė mano istoriją. Ji nepertraukė. Kitame ragelio gale tvyrojo tyla. Tokia tyla, kai žmogus ne tik girdi, bet ir supranta.
„Aš tuo pasirūpinsiu“, – galiausiai tarė ji. „Grįžk rytoj namo pasiimti savo daiktų. Susitiksime ten.“
Kitą rytą grįžau į namus, kuriuose gimiau. Prie apdaužytų laiptų, prie vienpusės paukščių lesyklėlės, kurią kartu su tėčiu nudažėme.
Bet dabar kažkas buvo labai negerai.
Gatvėje stovėjo penki juodi visureigiai. Prie durų stovėjo du vyrai su kostiumais. Vienas žiūrėjo į laikrodį, kitas nejudėjo.
Man suspaudė gerklę.
Pamaniau, kad Cheryl iškvietė man apsaugos darbuotojus.
Paskambinau į duris.
Cheryl atidarė duris. Ji buvo išblyškusi. Ji buvo įsitempusi.
„O! Tu čia!“ – staiga sučirškė ji. „Kaip tik ruošiausi tau paskambinti, brangusis.“
Brangusis?
Prieš jam spėjant atsakyti, iš koridoriaus išėjo Janine. Pilkas kostiumas, aukštakulniai, segtuvas rankoje.
„Puikus laikas“, – šypsodamasi pasakė ji. „Teisininkų komanda čia.“
Svetainėje sėdėjo du teisininkai. Dokumentai. Įtampa.
„Tai absurdiška!“ – atkirto Cheryl.
„Atsisėsk“, – tyliai tarė Janine. „Ir klausyk.“
Tada ji atsisuko į mane.
„Tavo tėvas neįrašė Cheryl vardo į nuosavybės dokumentą. Jis įtraukė namą ir žemę į patikos fondą… tavo vardu. Prieš pat tavo aštuonioliktąjį gimtadienį.
„Tai… ar tai mano namas?“ – sušnibždėjau.
„Taip.“
Cheryl protestavo, bet advokatas padavė jai dokumentus.
„Turi valandą susikrauti asmeninius daiktus.“
Oras virpėjo.
Cheryl užbėgo laiptais aukštyn. Vienas iš apsaugos darbuotojų ją stebėjo.
Po keturiasdešimt septynių minučių ji nusileido su dviem perkrautais lagaminais. Ji nieko nesakė. Jos nebebuvo.
Jai dingus, Janine įpylė man gėrimo.
„Ar tau viskas gerai?“ – paklausė ji.
Linktelėjau.
Iškepėme pyragą. Jis nebuvo tobulas. Bet to pakako.
Tą naktį miegojau savo senajame kambaryje.
Namas nebeskaudėjo.
Jis buvo užgijęs.
Ir jis buvo mano.
