Sakoma, kad išdavystė skaudžiausia, kai ji ateina iš šeimos. Aš tai išmokau skaudžiai. Bet kai tik pamaniau, kad viską praradau, vienas telefono skambutis viską pakeitė.
Mano vardas Tessa, man 27-eri. Jei prieš penkerius metus kas nors man būtų pasakęs, kad mano mama ištekės už mano vyro, būčiau garsiai nusijuokusi. Ne mandagiai. Garsiai, užspringusi, pabaigoje pašaipiai ištardama „taip, žinoma“.
Tačiau gyvenimas turi liguistą humoro jausmą. Kartais pokštas būna tada, kai visas tavo pasaulis sugriūva.
Mano mamai Lindai buvo aštuoniolika, kai aš gimiau. Vaikystėje ne tik įtariau, bet ir tvirtai žinojau: nesu toks vaikas, kokio norėjau. Jos versijoje aš buvau ta akimirka, kai baigėsi visos spindinčios paaugliškos svajonės.
Man buvo septyneri metai, kai ji kartą pasakė:
„Tu sugriovei mano gyvenimą.“
Ši frazė manęs niekada nepaliko.
Mano mama visada man primindavo, kokia „nejauku“ man buvo. Ji nešiojo apgailestavimą kaip pigius kvepalus: įkyrius, dusinantį. Ji vos kalbėdavo apie mano tėvą. Niekada nemačiau jo nuotraukos, niekada negirdėjau jo balso. Linda sakė, kad jis išėjo, nes aš gimiau.
Vienintelė tikra tėvų figūra mano gyvenime buvo mano močiutė. Jos cinamono kvapo apkabinimai, vakarinis plaukų šukavimas ir frazė, kurios niekada negirdėjau iš savo mamos:
„Aš tave myliu, mano mažoji žvaigžde.“
Vaikystėje girdėdavau dalykus, kurių vaikas neturėtų girdėti. „Būčiau galėjusi būti kažkuo, jei ne visa tai.“ „Nebuvau pasiruošusi motinystei.“ Linda net nebandė manęs guosti ar apkabinti – todėl mano močiutė buvo mano prieglobstis.
Kai ji mirė, viskas tapo dar šaltiau. Linda net neapsimetė, kad rūpinasi manimi. Nustojau dėl jos verkti, kai man buvo apie septyniolika. Skausmas atlėgo, bet niekada nepraėjo.
Laimei, buvo teta Rebeka, mano mamos jaunesnioji sesuo. Ji buvo šilta, linksma moteris, visiškai neprilygstanti Lindos šaltumui. Jos dukra Sofi – mano pusseserė – tapo mano įsesere ir geriausia drauge. Mes augome kartu, metų amžiaus skirtumu, neišskiriamos.
Rebeka matė viską: durų trenksmą, kandžias pastabas, tuščią šaldytuvą, tylias vakarienes. Sofi buvo mano gelbėjimosi ratas, kai jausdavausi skęstanti tyloje namuose, kurie manęs nenorėjo.
Suaugusios su Linda stengėmės kuo mažiau bendrauti. Gimtadienio žinutė. Motinos dienos telefono skambutis. Šventinė vakarienė, jei Rebeka reikalautų. Mes nebuvome artimos. Buvome mandagios – tokiu trapiu, tuščiu būdu, kaip ir nepažįstami žmonės.
Ir vis dėlto… ji buvo mano mama. Ir manyje buvo užsispyrusi maža dalelė, kuri šnabždėjo: „Jis man davė gyvybę, ir tai svarbu, net jei tai man nesuteikia meilės.“
Tada sutikau Adamą.
Man buvo dvidešimt treji, dirbau mažo knygyno kasoje, kai jis atėjo ieškoti dovanos savo sesers gimtadieniui. Rekomendavau poezijos knygą. Ją nusipirkau. Kitą dieną jis grįžo ir pakvietė mane kavos.
Adamo ramybė buvo įžeminanti. Jo tvirtos rankos, malonios akys, trumpi dėmesiai. Jis virė arbatą būtent tokią, kokią mėgau. Jis paliko užrašus ant veidrodžio: „Viskas bus gerai“. „Kvėpuok, tai nuostabu“.
Po metų mes įsikraustėme gyventi kartu, o dvidešimt penkerių susituokėme. Pirmą kartą jis buvo tas, kuriam jaučiau priklausanti. Tikėjau, kad tai mano nauja pradžia. Aš ne tik mylėjau Adamą – aš juo pasitikėjau.
Mes juokėmės, gaminome maistą, įrengėme butą baldais, kuriuos buvau išsirinkusi pati. Vieną naktį gulėjau šalia jo, stebėdama, kaip jo krūtinė tolygiai kyla ir leidžiasi.
„Tai viskas. Tai mano gyvenimas“, – pagalvojau.
Tada atėjo tas antradienis.
Tai buvo lietinga naktis. Adamas buvo duše, aš valiau virtuvės stalviršį. Jo telefonas vibravo ant stalo. Jis nebuvo išjungtas.
Nebūčiau į jį pažiūrėjusi. Prisiekiu. Bet vardas ekrane sustingo manyje.
„L ❤️“
Po žinute:
„Nekantrauju rytojaus, mažute. Pasakyk dukrai bet ką – ji visada tuo tiki.“
Sustingau.
Bandžiau tai paneigti. Kažką, Lisa? Lauren? Tada atėjo kita žinutė.
„Nepamiršk to odekolono, kurį dievinu.“
Tada:
„Nuvalyk juos.“
Kai Adamas išėjo iš dušo, nukreipiau į jį telefoną.
„Kas ta L?“
Ji išbalo. Ji nemelavo. Ji tik pavargusi atsiduso.
„Linda.“
Man susisuko skrandis.
„Linda… kaip MANO MAMA?!“
„Taip.“
„Tu mane vadini „maža“?!“
„Aš to nenorėjau pasakyti“, – tyliai pasakė ji.
„Taip?!“ – sušukau. „Tu miegi su mano mama!“
Tada ji pasakė tai, kas amžinai įsirėš į mano širdį:
„Aš ją myliu.“
Iš karto išėjau. Įsėdau į automobilį ir nuvažiavau pas mamą. Kai ji atidarė dureles, ji nenustebo. Ji tiesiog buvo suerzinta.
„Manau, kažką matei.“
„Kaip galėjai taip padaryti?“ – paklausiau. „Tai buvo mano vyras.“
„Na, baikite“, – gūžtelėjo pečiais ji. „Mes niekada nebuvome artimi. Adamas buvo nelaimingas su tavimi. Jis nebuvo su manimi.“
„Tu esi mano mama!“ – sušukau.
„Aš irgi turiu teisę būti laiminga“, – atkirto ji. „Nebūk vaikiška ir savanaudė. Širdis neprašo leidimo.“
Skyrybos buvo greitos. Popierizmas. Tyla. Didžiausia netektis buvo ne Adamas, o suvokimas, kad niekada neturėjau motinos. Tik moterį, kuri pagimdė ir visada ant manęs dėl to pyko.
Nutraukiau su ja visus ryšius. Sofi liko. Ji buvo saugi prieglauda.
Po šešių mėnesių atkeliavo dramblio kaulo spalvos vokas. Vestuvių kvietimai
Oi. Linda ir Adamas.
Aš viską suplėšiau.
Vestuvių dieną likau namuose, su sportinėmis kelnėmis, po antklode. Tada suskambo mano telefonas.
Tai buvo Sofi.
– Tesa, privalai tai pamatyti. Ateik čia tuojau pat!
Kambaryje Sofi atsistojo ir pasakė tiesą: Adamas irgi apgaudinėjo Lindą. Su jos geriausia drauge. Kilo skandalas. Sudužo akiniai, nuvirto tortas, visi filmavo.
Stovėjau gale. Ir nejaučiau jokio skausmo.
Tik laisvė.
Po mėnesio Adamas neteko darbo, Linda jį atleido. Jie man paskambino. Aš neatsiliepiau.
Nesu kartėlis.
Man jau viskas.
