Maniau, kad vestuvių planavimas su mylimu vyru bus laimingiausias mano gyvenimo skyrius. Niekada nesitikėjau, kad jo mama pavogs mūsų didžiąją dieną, sugėdins mano tėvus visų akivaizdoje ir privers mane priimti sprendimą, kurio nesitikėjau. Tačiau kai mano vyras perėmė mikrofoną, viskas pasikeitė.
Mano vardas Hana. Man 31-eri. Ir turėjau numatyti, kas manęs laukia, kai Patricija – mano dabar jau anyta – sužinojo, kad norime paprastų vestuvių.
Mudu su Etanu buvome kartu penkerius metus. Visada kalbėdavome apie jaukias vestuves – kažką intymaus, šeimyniško, nieko ekstravagantiško. Ramus vynuogynas Oukberyje, geras maistas, ranka rašyti įžadai ir naminė uogienė nuo mamos kaip mažos vestuvių dovanėlės. Norėjau, kad jos būtų kaip mūsų. Ne kaip paradas. Ne kaip šou.
Tačiau Patriciai „paprastas“ nereiškė „šiltas“ ar „autentiškas“. Jai tai reiškė „gėdinga“.
Ji visada buvo apsėsta kitų nuomonės. Ji buvo iš tų moterų, kurios lygina medžiagines servetėles ir lavina juoką. Didžiąją dalį Etano vaikystės ji praleido stengdamasi neatsilikti nuo šeimų, kurios turėjo daugiau pinigų, daugiau žavesio, daugiau visko.
Taigi, kai nenorėjau tokių vestuvių, kokias ji įsivaizdavo – tų, kuriomis galėtų pasigirti savo golfo grupei, – ji tai suprato kaip išpuolį. Ne prieš pačias vestuves. Prieš savo įvaizdį.
Vieną sekmadienį per vėlyvuosius pusryčius ji pasodino mane į kampą, pamaišė arbatą taip, lyg tuoj ką nors sprogdins, o tada pakėlė akis ir provokuojamai pakėlė antakį.
„Vestuvės kieme? Tikrai, Hana?“ Ji per ilgai leido tylai užsitęsti. „Tu išteki už gerbiamos šeimos. Žmonės kalbės.“
Tai nebuvo klausimas. Tai buvo įspėjimas, užmaskuotas kaip susirūpinimas.
Nusišypsojau ir stengiausi išlikti rami. „Mes tiesiog norime kažko mažo. Mūsų biudžetas ribotas, o mano tėvai negali…“
Ji pertraukė mane net nepakėlusi akių, jos pirštai jau slydo telefonu. „Nesijaudink dėl savo tėvų“, – trumpai tarė ji. „Aš viskuo pasirūpinsiu.“
Ir būtent tai ji ir padarė. Ji viską perėmė – visiškai.
Ir kai tik ji paėmė vairą į rankas, ji niekada jo nepaleido. Net per plauką.
Mirksėjau ir staiga mes jau buvome apsižvalgę po pobūvių sales, o ne po vynuogynus. Patricija „patobulino“ meniu, pakeitė svečių sąrašą ir patrigubino svečių skaičių. Ji netgi pakeitė grupę.
„Vėliau man padėkosi“, – vis kartojo ji. Tarsi būčiau per daug naivi, kad suprasčiau, kaip turėtų atrodyti „tikros“ vestuvės.
Mudu su Etanu bandėme gintis kiek įmanydami – atsargiai, diplomatiškai, žingsnis po žingsnio. Bet kuo labiau prieštaravome, tuo labiau ji stengėsi. Kiekvieną skundą užgožė jos mėgstama frazė: „Už tai jau sumokėta!“
Vertimas: Jūs nebeturite teisės pasisakyti.
Mano tėvai buvo dėkingi, bet akivaizdžiai neramūs. Mano tėvas Charlesas buvo pensininkas mechanikas. Mano mama Linda dirbo ne visą darbo dieną bibliotekoje. Jiems visada buvo sunku, ir jie anksti sakė, kad negali prisidėti finansiškai.
Bet jie davė, ką galėjo.
Ir jie tai darė tyliai, nė karto neleisdami man jaustis per mažai.
Mama savaites lankstė popierines gerves svečių stalams. Tėvas parašė kalbą, kurią repetuodamas mūsų virtuvėje pravirkau.
Jie didžiavosi. Ir aš maniau, kad to pakako.
Vakarą prieš vestuves, raištelėdama suknelę ir bandydama nuryti nervingumą, sušnibždėjau Ethanui: „Nesvarbu, kokia diena atrodytų… svarbu, kad jie būtų šalia, viskas gerai.“
„Žinau“, – sušnibždėjo jis. – „Tavo tėvai turbūt labai didžiuojasi.“
Pati vestuvių diena buvo… nuostabi.
Viskas buvo nuostabu: sietynai, šampano bokštai, styginių kvartetas, grojantis „Coldplay“. Giliai įkvėpiau eidamas koridoriumi, stengdamasis užgožti visą triukšmą galvoje.
Etanas pažvelgė į mane taip, lyg būčiau visas jo pasaulis.
„Tu esi mano amžinybė“, – sušnibždėjo jis, mums stovint vienas priešais kitą prie altoriaus.
Ir akimirką patikėjau, kad visa kita nesvarbu.
Pasibaigus ceremonijai, prasidėjo priėmimas tarsi įmonės iškilmės. Juokas ir šnekučiai aidėjo po šviestuvais apšviestoje, po pobūvių salę primenančioje patalpoje. Padavėjai vaikščiojo tarp grupių nešdami sidabrinius padėklus, prikrautus triufelių užkandžių ir rausvo šampano.
Leisdamas žvilgsniui klaidžioti per minią, atpažinau galbūt trečdalį veidų – finansų pasaulio atstovus su kostiumais, moteris su dizainerių kurtais aukštakulniais ir tolimus giminaičius iš Patricijos šeimos, kurių anksčiau nebuvau mačiusi.
O tolimajame kambario gale sėdėjo mano tėvai su broliais ir seserimis – tylūs, santūrūs, tarsi jie būtų tik dekoracija kažkieno kito filmavimo aikštelėje.
Jie atrodė ne savo vietoje. Ne dėl drabužių ar laikysenos, o todėl, kad nebandė niekam padaryti įspūdžio.
Jie tiesiog buvo ten.
Tai buvo ryškus kontrastas likusiai kambario daliai, kur visi, regis, dalyvavo nematomos kameros atrankoje.
Mama vis glostė savo suknelę. Tėtis atrodė nervingas, bet kartu ir išdidus.
Pagavau mamos žvilgsnį ir tyliai sušukau: „Viskas gerai?“ Ji linktelėjo. Bet mačiau, kaip ji sunkiai nurijo seiles.
Tada Patricija atsistojo, pakėlė vyno taurę ir du kartus pabaksnojo į ją šaukštu.
„Norėčiau tarti keletą žodžių“, – taip garsiai paskelbė ji, kad net didžėjus sustabdė muziką.
Pajaučiau, kaip Etanas sustingo šalia manęs.
Kambaryje pasidarė pakankamai tylu, kad jos balsas būtų girdėti visur. Ji pradėjo nuo kažko šilto ir bendro apie šeimą. O tada staiga pasidarė ledinis.
„Žinai, – tarė ji, leisdama žvilgsniui klajoti po kambarį, – tikrai gėda, kai žmonės mano, kad gali tiesiog ateiti į vestuves, už kurias nesumokėjo nė cento!“
Žodžiai mane užklupo lyg šaltas vanduo.
Žvangėjimas nutilo. Murmėjimas nutilo. Galvos pasisuko.
Aš sustingau.
Tarsi laikas trumpam sustojo. Mano pulsas daužėsi ausyse. Tik miglotai girdėjau jos kitus žodžius, kol Ethanas pasilenkė prie jos ir sušnibždėjo: „Mama, prašau, nedaryk to.“
Bet ji buvo tik ką sušilusi.
„Ne, tikrai“, – tęsė Patricia, pamojusi jam ranka su pasipūtusia šypsena. „Kadangi mūsų pusė apmokėjo vietą, maitinimą, aprangą… Manau, kad dera pripažinti, kas iš viso leido šiai dienai įvykti.“
Ir tada ji pažvelgė tiesiai į mano tėvus.
„Galbūt kitą kartą galėtum pasiūlyti kuo nors prisidėti, užuot tiesiog atėjęs ir pasiėmęs nemokamą vyną!”
Jaučiau, kaip kraujas nubėga man iš veido. Rankos ėmė drebėti.
Ar ji tikrai tai pasakė? Čia? Dabar?
Mama pasilenkė prie tėvo ir kažką sušnibždėjo. Tada jis atsistojo – ramiai, oriai, taip susikaupęs, kad vos nesudaužė man širdies.
„Jei nebūsime laukiami“, – tyliai, tvirtai tarė jis, – „tada išeisime“.
Jis nešaukė. Jis nesiginčijo. Jis tiesiog pasakė tai kaip tiesą, kurios pats nenorėjo pripažinti.
Ir prieš man spėjant juos sustabdyti, jie jau ėjo link išėjimo.
Neturėjau laiko net mirktelėti. Tiesiog stovėjau aptirpusi ir stebėjau, kaip mano tėvai išeina iš dukters vestuvių – ašaros apimta.
Negalėjau pajudėti.
Mano širdis daužėsi daužydamasi, bet kojos liko nesustingusios. Tarsi visas kambarys suduš į šipulius vos tik pajudėsiu.
Tą akimirką Etanas atsistojo.
Jis neklausė. Jis nelaukė. Jis priėjo tiesiai prie mikrofono, nuplėšė jį nuo stovo ir atsisuko į minią.
„Jei jie išeis“, – šaltu ir aštriu balsu tarė jis, – „tai išeisime ir mes“.
Kambarys vėl sustingo.
Akimirką atrodė, lyg kažkas būtų ištraukęs orą iš kambario. Net silpnas akmenų žvangėjimas nutilo. Beveik fiziškai buvo galima jausti įtampą, tarsi nerimo bangą – nes visi staiga suprato, kad tai ne šiaip gėdinga kalba. Tai buvo viešas ir nepataisomas nesutarimas.
Patricija trumpai, aštriai ir nedrąsiai nusijuokė. „Itenai, nebūk juokingas“, – tarė ji, bet jos balsas užlūžo taip, kad ji negalėjo to nuslėpti. Ji tai žinojo. Ji tiesiog nenorėjo tuo tikėti.
„Ne“, – garsiau tarė jis. – „Jūs demaskavote žmones, kurie užaugino mano žmoną. Jūs įžeidėte žmones, kurie ją pavertė tokia, kokia ji yra. Ir jei šis vakaras baigsis šitaip, tai mums galas.“
Kelios galvos pasisuko. Už rankų pasigirdo šnabždesiai. Kiti tiesiog tyliai spoksojo.
Etanas atsisuko į svečius, jo žvilgsnis perbėgo per kambarį.
„Jei esate čia dėl mūsų – dėl meilės, o ne dėl pinigų… tuomet eikite su mumis.“
Jis ištiesė man ranką. Nedvejojau nė sekundės. Paėmiau ją. Ir kartu išėjome į lauką.
Akimirką pamaniau, kad niekas manęs neseks.
Išgirdau už nugaros tylų ir nuodingą Patricijos balsą: „Jūs keliate sceną“.
Itanas neatsisuko. „Tu tai pradėjai.“
Tada išgirdau kėdės atlošo garsą.
Tai buvo Ava. Tada Danielis. Tada Greisė – mano broliai ir seserys bei pusseserės. Paskui pasekė mano koledžo draugė Dženė.
Ir tada Mattas, Etano pusbrolis, lėtai atsistojo. Jo žandikaulis buvo įsitempęs, akys įsmeigtos į Patriciją. „Tai buvo visiškai nepriimtina“, – sumurmėjo jis pakankamai garsiai, kad ji išgirstų. Tada nusekė paskui mus.
Net sena Patricijos draugė neramiai pasimuistė kėdėje, apsikeitė žvilgsniu su vyru ir tyliai atsistojo.
Kartą atsisukau, kai pasiekėme duris.
Patricija sustingo, vis dar laikydama stiklinę, tarsi kažkas būtų išjungęs jos pačios prožektorių.
Galiausiai apsistojome Tony’s Trattoria – jaukiame, blankiai apšviestame itališkame restorane, esančiame vos už trijų kvartalų nuo pobūvių salės. Būtent ten, kur mudu su Ethanu mėgdavome pabėgti ramiais sekmadieniais, kai norėdavome paguodžiančio maisto, ramybės ir tylos.
Tonis, savininkas, pakėlė akis nuo už prekystalio ir, pamatęs mano suknelę, pakėlė antakius. „Vestuvės?“ – paklausė jis, lyg negalėdamas tuo patikėti.
„Pakeičiau vietą!“ – tarė Ethanas su šypsena, kuri vos neprivertė manęs vėl verkti.
Vis dar vilkėdama vestuvinę suknelę, sėdėdama tarp tėvo ir Ethano, pirmą kartą tą dieną nusikvatojau.
Ne todėl, kad buvo juokinga… bet todėl, kad atrodė, jog kažkas pagaliau atidarė langą po kelių savaičių tvankioje patalpoje.
Padavėjai atnešė tiramisu ir gazuotų obuolių sulčių. Mama nusivalė tušą nuo skruostų ir nusišypsojo man taip, kaip nebuvo dariusi jau kelis mėnesius.
Žmonės barškino taures su suglamžytomis servetėlėmis. Muzika sklido iš kažkokio seno mobiliojo telefono atsitiktine tvarka. Vienu metu mano tėvas pasakė kalbą restorano viduryje – jo balsas drebėjo, bet išliko ramus.
Tai nebuvo elegantiška. Bet tai buvo tikra. Ir tai buvo mūsų.
Tris mėnesius iš Patricijos nieko negirdėjome. Nei atsiprašymo, nei žinutės. Nieko.
Ir man tai netrukdė.
Man reikėjo atstumo, kad nuolat negirdėčiau jos žodžių galvoje, kad nedrebėčiau kaskart pamačiusi mūsų vestuvių nuotraukas ir kad priminčiau sau, jog šeimai nereikia kainos.
Bet ji sugrįžo.
Vieną šaltą sausio popietę kažkas pasibeldė į duris. Kai atidariau, pamačiau ją – su perlų vėriniu ir šilkiniu šaliku, laikančią rausvą dėžutę pyragaičių, tarsi taikos sutartį.
„Labas, Hana“, – tarė ji. – „Pamaniau, kad laikas mums pasikalbėti.“
Įleidau ją vidun. Vos vos.
Mes kelias sekundes tylėjome, kol ji prabilo.
„Turbūt esu skolingas tau atsiprašymą. Vestuvėse viskas šiek tiek išėjo iš kontrolės.“
Nevaldoma. Taip ji tai pavadino.
Ramiai kalbėjau. „Mano tėvai buvo sugniuždyti, Patricija.“
Ji sukryžiavo kojas ir sukiojosi su savo vėriniu. „Nenorėjau nieko įskaudinti. Tiesiog pamaniau… kad reikia gerbti tam tikras tradicijas.“
Aš į ją spoksojau.
Ji atsikrenkštė. „Šiaip ar taip. Noriu žiūrėti į priekį. Itanas beveik niekada neatsiliepia į mano skambučius. Pagalvojau, galbūt galėtume… pradėti iš naujo.“
Ne iš karto atsakiau. Nes tiesa buvo tokia: ji atėjo ne tam, kad nuoširdžiai atsiprašytų.
Ji atėjo, nes prarado savitvardą.
Kai Ethanas įėjo ir pamatė ją ant mūsų sofos, jo kūnas įsitempė.
„Aš tiesiog norėjau naujos pradžios“, – greitai tarė ji.
Jis pažvelgė į mane. Aš pažvelgiau į jį. Ir paklausiau: „Taigi, ar mes vėl tai darome?“
Jis iškvėpė. „Lėtai. Žingsnis po žingsnio.“
Nes dabar turėjome ribas.
Patricija niekada nuoširdžiai neatsiprašė. Nė karto – net arti to.
Nebuvo jokio ašarų kupino telefono skambučio. Jokio ranka rašyto raštelio. Nebuvo jokio prisipažinimo, ką ji iš tikrųjų padarė tą vakarą.
Bet ji pradėjo skambinti prieš vizitus. Ji nustojo kalbėti apie tai, kas už ką mokėjo. Ji laikėsi atstumo.
Ji prarado dėmesio centrą. Ir galbūt tai buvo vienintelis dalykas, kuris jai iš tikrųjų ką nors reiškė.
Dalis manęs – tikriausiai marčios dalis – vis dar laukė, kol ji pasikeis. Kad ji iš tikrųjų tai suprastų. Kad ji vieną dieną atsisėstų priešais mane, pažvelgtų man į akis ir pasakytų: „Aš klydau. Atsiprašau.“
Bet ta akimirka taip ir neatėjo. Ir kažkuriuo metu nustojau jos laukti. Nes kad ir kaip norėjau to atsiprašymo, man jo nereikėjo, kad išgytų.
Tai, ką įgijome po vestuvių, buvo vertingiau nei bet koks oficialus „atsiprašau“.
Mudu su Etanu tapome artimesni nei bet kada anksčiau. Ši patirtis privertė mus nubrėžti ribas – tikras ribas. Ribas, kurios neišnyksta vien dėl to, kad kas nors pakelia balsą.
Pradėjome kviesti tėvus į svečius kiekvieną sekmadienį. Jokių planų. Jokių spaudimų. Tik šeima, maistas ir ramūs pokalbiai, kurie jautėsi kaip namie.
Tėtis atnešė dėlionių ir perėmė kavos aparatą, tarsi tai būtų jo pagrindinis darbas. Mama parodė man, kaip nuo nulio pasigaminti mėlynių pyragėlį. Paaiškėjo, kad paslaptis slypi citrinos žievelėje ir maldoje.
Kartais mes visi tiesiog sėdėdavome sode su nederančiais puodeliais ir stebėdavome, kaip saulė dingsta už kaimynų stogų. Jokių sietynų. Jokių smuikų. Tik ramybė.
Vieną vakarą radau Ethaną virtuvėje. Jis tyliai lankstė vieną iš likusių popierinių gervių, kurias mama buvo pagaminusi vestuvėms.
„Ji jų pagamino šimtus“, – pasakė jis, laikydamas jį taip, lyg jis būtų trapus.
„Kiekvieną rankomis“, – nusišypsojau. – „Tai mano mama.“
Jis pažvelgė į mane švelniomis, beveik pagarbiomis akimis. „Tai tavo šeima.“
Linktelėjau. „Ir tu ją užstojai.“
Jis gūžtelėjo pečiais. „Aš už tave stojau.“
Atsiremiau į jį. „Tau nereikėjo tą vakarą kelti scenos“, – sušnibždėjau.
„Aš nekėliau scenos“, – pasakė jis. „Aš priėmiau sprendimą.“
Ir jis buvo teisus.
Ne kiekviena istorija baigiasi tobulu išgijimu. Bet mūsų baigėsi tiesa. Su meile. Ir ribomis, kurios nelaužomos, kai kas nors per garsiai pasibeldžia.
Mes neišbraukėme Patricijos iš savo gyvenimo. Ne, mes nedarėme „viskas arba nieko“ principo. Mes tiesiog iš naujo apibrėžėme sąvokas.
Šiandien, kai ji šaukia, mes atsiliepiame. Bet mes nekeičiame to, kas esame.
Ji atsineša parduotuvėje pirktų daiktų ir įtemptai šypsosi. O mes mandagiai ją pasitinkame. Esame draugiški, bet ne pataikaujantys. – paklausia ji prieš pakviesdama save. Ji neužsimena apie vestuves. Ji žino, kad prisiminimas vis dar slypi po paviršiumi.
Galbūt ji kažko išmoko. Galbūt ne. Bet tai ne mano darbas.
Ir štai kokia pamoka iš viso to: nereikia savęs trauktis, kad atlaisvintumėte vietos kito ego. Niekam neprivalai tylėti vien todėl, kad jis įpratęs būti triukšmingas.
Tavo meilės istorijai nereikia tobulos scenos, kad būtų tikra. Jai tereikia dviejų žmonių, kurie nori būti vienas šalia kito – net kai viskas tampa chaotiška. Ypač tada.
Ir kiekvienai moteriai, kuri tai skaito, planuoja vestuves, išgyvena šeimos dramas ir svarsto, ar verta prabilti: Taip. Saugokite savo ramybę. Gerbkite žmones, kurie jus užaugino su meile, o ne pinigais. O jei kas nors bando pažeminti tuos, kurie jus mylėjo nuo pirmos dienos? Įsitikinkite, kad jūsų partneris turi mikrofoną.
