Niekada nemaniau, kad turėsiu tai parašyti. Mano vestuvės turėjo būti laimingiausia diena mano gyvenime. Ir daugeliu atžvilgių jos tokios ir buvo. Tačiau tą pačią dieną mano uošvė perplėšė žaizdą, kuri, maniau, jau seniai užgijo.
Mano vardas Olivia ir man 34 metai. Mano sūnui Joshui šešeri. Jis gimė man iš pirmosios santuokos. Jo tėvas mus paliko, kai Joshas buvo kūdikis. Vieną rytą jis pareiškė, kad „šeimyninis gyvenimas ne jam“, susikrovė kelis marškinius ir išėjo pro duris. Tas trenksmas vis dar skamba mano ausyse.
Negalėjau leisti, kad Džošas mane palaužtų. Pažadėjau jam, kad jis niekada neužaugs be meilės – net jei būtume tik dviese prieš visą pasaulį.
Taip buvo metų metus. Tada sutikau Daną.
Danas mylėjo ne tik mane, bet ir mano sūnų. Jis nespaudė Josho. Jis buvo kantrus. Jis sėdėdavo šalia jo parke, kartu konstruodavo LEGO kaladėles, o naktį užklodavo jį ir šnabždėdavo: „Labos nakties, čempione“. Vieną naktį išgirdau, kaip Joshas mieguistas pasakė: „Labos nakties, tėti“. Mano širdis plyšo tada – bet dabar iš džiaugsmo.
Mūsų laimę temdė tik vienas šešėlis: Dano mama Linda. Ji buvo mandagi, bet šalta. Jos šypsena nesiekė akių. Kai tik pasirodydavo Džošo vardas, ji greitai keisdavo temą. Jaučiau, kad ji jo nepriima.
Vieną vakarą Danas laikė mane už rankos virtuvėje.
Aš linktelėjau.
„Tau reikia pasimokyti“, – pasakė jis. „Nes jūs su Džošu esate mano šeima. Būtent.“
Mūsų vestuvės vyko sode. Baltos juostelės, švelni muzika, septyniasdešimt svečių. Džošas nešė žiedą ir repetavo kelias savaites. „Manai, kad jie man paplos?“ – paklausė jis žibančiomis akimis.
„Tu būsi dienos žvaigždė“, – atsakiau.
Ir jis toks buvo. Jis žibėjo vilkėdamas mažą tamsiai mėlyną kostiumėlį, visi jį gyrė.
Tačiau Lindos šaltumas dar labiau paaštrėjo.
Fotosesijos metu ji kelis kartus atsistojo priešais Džošą. „Netyčia.“ Kartą ji netgi atsistojo priešais jį šokio metu. „Oi, atsiprašau“, – tarė ji su dirbtine šypsena.
Tada atėjo ta akimirka.
Tai nebuvo nelaimingas atsitikimas. Tai nebuvo žaismingas prisilietimas.
Džošas svirduliuodamas atsitraukė ir krito ant žolės. Jo peteliškė nuslydo, lūpos sudrebėjo, ir jis pravirko.
„Ką tu darai?!” – sušukau, apkabindama jį.
Lindos veidas susiraukė.
„Kodėl tai turėtų būti nuotraukose? Tai ne mano kraujas! O kas, jeigu mes išsiskirsime? Gal turėčiau tai vėliau iškirpti iš nuotraukų? Tam čia ne vieta!“
Džošas įkišo veidą į mano petį.
„Kaip tu gali taip sakyti? Jis vaikas!“ – drebėjau iš pykčio.
„Niekas nenori auginti svetimo vaiko. Dėlė!“ – sušnypštė jis.
Oras sustingo.
Nespėjus man prabilti, Danas žengė į priekį.
„Mieli svečiai“, – ramiai, bet aštriai tarė jis, – „prašau užimti savo vietas. Norėčiau kai ką pasakyti“.
Jis pakėlė taurę.
„Ši diena skirta meilei ir šeimai. Apie tai, kad niekas nesijaustų atstumtas – ypač vaikas. Mama šiandien man pasakė, kad mano sūnus nėra šeima. Kad jis nenusipelno būti mūsų nuotraukose.“
Svečiais perbėgo murmėjimas.
„Džošas yra mano sūnus visomis šio žodžio prasmėmis. Jei kas nors negali to priimti, tas neturi vietos mano gyvenime.“
„Danieli, aš tavo mama!“ – atkirto Linda.
„Kraujas nesukuria tavęs šeima. Tai meilė“, – atsakė Danas.
Plojimai griaudėjo. Lindos veidas paraudo, ir ji išlėkė iš sodo.
Danas uždėjo ranką Džošui ant peties.
„Na, nusifotografuokime. Mūsų šeima čia.”
Nuotraukos išėjo tobulos. Ne todėl, kad ten buvo visi, o todėl, kad ten buvo tie žmonės, kurie buvo svarbūs.
Po kelių mėnesių, per vakarienę, pasakiau Danui:
„Aš nėščia.“
Jo akys nušvito.
„Mes laukiamės kūdikio.“
Džošas sušuko: „Turėsiu mažą broliuką?! Aš jį išmokysiu žaisti su LEGO!“
Danas pažvelgė į mane.
„Mes suteikiame šiam kūdikiui dvigubai daugiau meilės. Daugiau nei kiti kada nors galėtų duoti.“
Ir tada aš tikrai žinojau: mūsų šeimą sieja ne kraujas, o sprendimas pasirinkti vienas kitą.
